Пятнадцать лет. Как чешется спина! Я чувствую, что крылья на подходе! Возьму от жизни радости сполна! Я гений или что-то в этом роде! Гормон пьянит подобно первачу - Я горы без домкрата сворочу! Чесался нос, порою - кулаки. Фотоальбомы покрывались пылью. Недели пролетали как жуки - Наверное, мои украли крылья. А в целом жизнь проста, как дважды два, - Меняется лишь общая канва. Тридцатник. Снова чешется спина. Макушка покрывается снегами. Обзаведусь я скоро, старина, Троллейбусными чёрными рогами. И покачу, лишь изредка гадая, Свои ли в спешке выбрал провода я.
Увы, гормоны отыграли. мы стали старше, тяжелей, звеним, как старые медали, скрипим итогами нулей. Мы чуем уменьшенье часа, блюдем спокойствие в паху, из романтического мяса так превращаемся в труху.
Идут года. Растёт живот. А вместе с ним растёшь и ты. И безобразит груз невзгод Твои прекрасные черты. Но это всё не навсегда... Увы! Бегут, бегут года...
Не так ли судим мы детей своих, за что-либо порой их упрекая? Ведь обвиняем-то себя - не их, они - лишь наша копия... А стих ни на кого из нас не намекает.
